По ту сторону зеркал.
19 лет. А она была забавным ребенком, не переступившим полосу лет десяти.
Живое и прыткое любопытство хитростью, что лукавством в глазах, яркие всплески энергии, когда ей казалось, что можно добежать до края земли. По заходу солнца – очень правильный сон с десяти вечера и до восьми утра. Ложилась всегда во время, потому что «так надо», а утром подбегала к зеркалу, сладко зевая, и приводила себя в порядок, поглядывая на шарф, что висел на крючке двери. Ее единственный друг, который уехал пять лет назад, позабыл его, когда единственный раз пришел в гости.
Умудрялась ходить в университет, волоча за собой свои хвосты, которые непременно сдаст, она так верила, а после, шлепая своими ботинками, в которых осенью и особенно зимой мерзли ноги, бежала в магазин за пирожным, которое вкусно съедала, запивая чаем из красной в белый крупный горошек кружки.
Она еще играла на флейте временами, когда очень хотелось, и долго после этого мечтала о том, что станет великой флейтисткой, сыгрет с виолончелисткой, высокой тощей дамой в длинной юбке темно-коричневого цвета, что-нибудь заунывное, чтобы у слушателей души вытянулись в струны.
Зимой наряжала елку, и получала много писем, на которые отвечала в несколько дней.
Писала стихи очень странные, как кривые спирали на бумаге, эти маленькие строки рождались под самую неподходящую музыку.
А еще она безумно любила мифы Древней Греции.
Жизнь была странным водоворотом, который никто не мог понять, а она радовалась своему миру, и кружилась там в ритме вальса; неприятности меркли перед ее счастливой и непозволительно наивной улыбкой.
Она была счастлива в своем одиночестве, потому что не нуждалась в каком-то одном человеке. Просто любила весь мир. Ни за что, и не вопреки. Любила.
И раз в неделю писала своей маме. С теплом, любовью и заботой. И ждала ответы, которые обязательно получала.
Солнце оставило в ней странного забавного ребенка, который каждый день собирал вечерами паззлы и забывал делать домашнее задание.
На ее судьбу выпала самая неопределенная дорога, без планов и мыслей «на будущее», потому что она была маленьким корабликом, в чей парус дула сила жизни, и веселилась, потому что никто ей не мешал это делать.
Однажды старая женщина-почтальон принесла ей телеграмму. Это была не открытка, а обычная телеграмма, очень сухая в своей эмоции...
«Спасибо!»
Она сидела на кровати, из-за чего разрезалось маленькими складками теплое одеяло, и непонимающе смотрела на свои тапочки. Телеграмма лежала рядом, все такая же равнодушная ко всему миру. «Потеряла. Я потеряла ее…»
Слезы не успевали подкрадываться к светло-серым глазам. Она думала о том, что письмо, самое последнее письмо, которое писала четыре дня назад, до ее мамы больше не дойдет.
«Не понимаю»
А потом наступила ночь, когда настенные часы пробили полночь. Когда потеря навалилась всем своим телом, и заставила ее с тихими всхлипами плакать.
«Ма, вернись. Вернись. Я боюсь взрослеть без тебя!»
Живое и прыткое любопытство хитростью, что лукавством в глазах, яркие всплески энергии, когда ей казалось, что можно добежать до края земли. По заходу солнца – очень правильный сон с десяти вечера и до восьми утра. Ложилась всегда во время, потому что «так надо», а утром подбегала к зеркалу, сладко зевая, и приводила себя в порядок, поглядывая на шарф, что висел на крючке двери. Ее единственный друг, который уехал пять лет назад, позабыл его, когда единственный раз пришел в гости.
Умудрялась ходить в университет, волоча за собой свои хвосты, которые непременно сдаст, она так верила, а после, шлепая своими ботинками, в которых осенью и особенно зимой мерзли ноги, бежала в магазин за пирожным, которое вкусно съедала, запивая чаем из красной в белый крупный горошек кружки.
Она еще играла на флейте временами, когда очень хотелось, и долго после этого мечтала о том, что станет великой флейтисткой, сыгрет с виолончелисткой, высокой тощей дамой в длинной юбке темно-коричневого цвета, что-нибудь заунывное, чтобы у слушателей души вытянулись в струны.
Зимой наряжала елку, и получала много писем, на которые отвечала в несколько дней.
Писала стихи очень странные, как кривые спирали на бумаге, эти маленькие строки рождались под самую неподходящую музыку.
А еще она безумно любила мифы Древней Греции.
Жизнь была странным водоворотом, который никто не мог понять, а она радовалась своему миру, и кружилась там в ритме вальса; неприятности меркли перед ее счастливой и непозволительно наивной улыбкой.
Она была счастлива в своем одиночестве, потому что не нуждалась в каком-то одном человеке. Просто любила весь мир. Ни за что, и не вопреки. Любила.
И раз в неделю писала своей маме. С теплом, любовью и заботой. И ждала ответы, которые обязательно получала.
Солнце оставило в ней странного забавного ребенка, который каждый день собирал вечерами паззлы и забывал делать домашнее задание.
На ее судьбу выпала самая неопределенная дорога, без планов и мыслей «на будущее», потому что она была маленьким корабликом, в чей парус дула сила жизни, и веселилась, потому что никто ей не мешал это делать.
Однажды старая женщина-почтальон принесла ей телеграмму. Это была не открытка, а обычная телеграмма, очень сухая в своей эмоции...
«Спасибо!»
Она сидела на кровати, из-за чего разрезалось маленькими складками теплое одеяло, и непонимающе смотрела на свои тапочки. Телеграмма лежала рядом, все такая же равнодушная ко всему миру. «Потеряла. Я потеряла ее…»
Слезы не успевали подкрадываться к светло-серым глазам. Она думала о том, что письмо, самое последнее письмо, которое писала четыре дня назад, до ее мамы больше не дойдет.
«Не понимаю»
А потом наступила ночь, когда настенные часы пробили полночь. Когда потеря навалилась всем своим телом, и заставила ее с тихими всхлипами плакать.
«Ма, вернись. Вернись. Я боюсь взрослеть без тебя!»
-
-
20.12.2008 в 20:05-
-
20.12.2008 в 20:10-
-
20.12.2008 в 23:15-
-
20.12.2008 в 23:37почему-то вышло трагично...) Хотя изначально такого замысла не было...
-
-
21.12.2008 в 13:13у меня тоже аплодисменты)
Рассказ относится к вымышленным персонажам или создан на основе реальных?
-
-
21.12.2008 в 13:23нет, реальных событий в нем нет. Это родилось под затянувшийвся просмотр "Амели")) Да и вряд ли можно сие назвать рассказом, скорее зарисовочка)